Poesía

ZAHORÍ EN ZAHARA: (entrada del 15/X/2015)

Zahorí en Zahara;

Un hombre que busca el mar

Y a su sobrino,

Que lo espera gateando.

Desde el Nornordeste
De viñas, pan y vino

Hacia la Tierra de la Luz,

De atunes y retintos;

De mi pequeño Jon.

El reencuentro soñado llega al fin.

Un sitio para vivir
Sin prisa a orillas de la Mar salada.

Bolonia al Este; Barbate al Oeste;

Vejer de la Frontera queda en alto:

La Marimantas en la torre.

Pero es Zahara la que importa.

Kilómetros de playa y chiringuitos

Con buena música y los rebujitos.

Entonces me llama la Mar

Con cantos de sirena acompasados.

Aquí se queda mi espíritu,

Entre la olas, los bonitos y mi Jon.

Bajarse casi al moro
Por ver el gran azul

Y a Jon, a mi pequeño Jon.

Cangrejos violinistas en la ría

Del pueblo de Barbate

Que no esperé encontrar;

Pero tampoco la basura

Que cubre los mares del Sur.

Paco y Paca venden cebo vivo entre botellas de

                                                   [plástico y vidrio.

La noche se hizo larga y subía la marea.

Tres mojarras desgarradas de la Madre Océana:

Ese fue el botín que nos dejó la Luna,

Que mueve el mar.

Me fui del Sur
Sin despedirme,

Añorando las aguas 

y a mi pequeño Jon.

Él estará conmigo siempre;

Regresaré a la Mar desde mis sueños.

Y aunque los sueños, sueños son,

Mi amor por Jon y Mar será eterno.

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PESADILLAS: (entrada del 31/X/2015)

La noche

De cruel pesar está harto plagada.

El Inconsciente

Toma el mando,

Y es que es cuando se recrea:

Amores imposibles y frustradas

Relaciones incompletas;

También la muerte

De lo amado 

Y lo odiado.

La basura sale a espuertas,

Miseria personal y desatada

En frustraciones asexuales.

Es el desenfreno del enfreno;

Puro 

Derroche.

En la penumbra,
Que esconde monstruos sin cabeza;

A dioses sin anillos

Comiendo carne de retoño;

A seres impedidos;

A locos, tontos, pozos, troncos;

Trompetas mudas.

Sufro.

En la penumbra,

La fiesta de la sangre se derrama

En ríos de pintura reseca en tonos noche,

En tonos lucha,

En tonos miedo frío y sordo.

Disuelta la pastilla envenenada

Del freno que no frena,

Del grito silenciado en lo oscuro de la noche,

Lucho.

Juro 

Que me duermo cuando no me muero

Muriéndome cuando no me duermo.

Y una vez despierto sobre la cama

Dudo

De si duermo cuando me despierto

O me despierto cuando me duermo.

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LA VEDA DEL AMOR VEDADA: (entrada del 15/XI/2015)

Desde hace un tiempo está vedada
La veda del amor vedada.
Está prohibido el paso por vedada a
La veda del amor amada.

Me acerco sigiloso en la pisada
E intento entrar como si nada
En esa veda del amor manchada
De rojo pasión y el sonido de una balada.

En ella crece la granada
La fruta del amor que es afrutada
Y crece grande dentro de la veda vedada
Que del amor está impregnada
Yo la miro desde fuera con ganas
Con una envidia sana
Pero con gran dolor en la mirada.

Si alguien me abrazara
Si no me rechazara
Entonces no estaría tan cerrada
La veda del amor vedada
Por mí cercada
La veda del amor amada.

Pero hace tiempo que me conformo con la nada
Que está a este ladito ubicada
Tan cerca, mas tan lejos situada
De la vedita del amor ansiada.

Alguna vez, espero que ya no tarde nada,
Ya no estará vedada
La veda del amor ya no vedada
La ansiada veda del amor amada.

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BALADA DE VERBOS EN VERSO: (entrada del 27/XI/2015)

Versar

En verbo de balada triste

De tres o cuatro versos libres

Se me antoja antojo de trampantojo

La trampa queda sobre expuesta

Lumínicamente dispuesta

Para cegar al visor y al lector.

Verbar

Balada de verbos en verso

De seis o siete verbos leves

Con caracteres contrafuertes fuertes

Se acepta en tanto en cuanto

La bala balada mal versada no la canto.

Balar

En verso de verbado torpe

Del tipo precedente porque

Jugando el juego del poema breve

Quedóse la su bala en el tambor

Balada de los versos sin cantor

Versado de los verbos sin lector.

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FACUNDO: (entrada del 13/I/2016)

Facundo, el toro bravo, llegó un día a este mundo,

Y siendo aún muy joven, tenía* escrito su sino.

Así esto se sentía con su mirar profundo;

Con su carácter manso; con su vivir divino.

En una ancha pradera, como un buen animal,

Facundo, sin más prisas, la vida disfrutaba;

Pues él ya conocía que no era un semental,

Y con mucha paciencia su fin él esperaba.

Bajo el sol del verano, con su porte moreno

Y su corona regia, a este rey de la Iberia,

Totalmente abstraído, tranquilo y muy sereno,

Lo enviaron*, sin aviso, camino de la feria.

Conoce su destino; no así sus semejantes,

Que tiemblan asustados y esperan su condena,

Ésa que ellos ignoran con los nervios punzantes.

Mientras, Facundo resopla y agita su cadena:

“No sufráis, mis amigos. Ya ha llegado la hora

Por la que nos trajeron a este mundo tan cruel.

Lo infesta el ser humano, que hoy en día lo mora,

Y que, porque lo puebla, se piensa que es de él**”.

Ya llegan a la plaza, la turba los espera.

Los toros son muy pocos con tanta gente junta.

Facundo no se asusta de ninguna manera:

“Son como las hormigas en una marabunta”.

Facundo está en el ruedo, bajo el azul del cielo.

Lucha con gran valía con su rival de oro**,

Que, con su larga daga, muerto lo arroja al suelo.

Facundo, sí, Facundo, Facundo fue un gran toro.

* Hay que hacer diptongo.

** Hay que hacer dialefa.

Son siete serventesios en alejandrinos, aunque la inmensa mayoría son heptasílabos, ya que puede hallarse fácilmente la cesura que separa los hemistiquios en casi todos versos compuestos.

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LA NOCHE ESCONDE UN SECRETO: (entrada del 10/II/2016)

De noche los amantes se reencuentran.

Es también el momento de lo oculto:

La oscuridad lo inunda todo

Dejando en sombra la prohibido.

Llueve fuerte fuera.

Se forman grandes charcos negros, sucios.

Asomarse parece peligroso.

En la acera de enfrente un gato negro

Mira caer las gotas.

Sus ojos, como faros encendidos,

Parecen atravesar las paredes.

Lo observa.

Piensa que el animal,

Ése que se refugia de la lluvia,

Que penetra en su alma;

Piensa que la interroga.

Ella sabe que tal vez tenga hambre,

Que tal vez tenga frío.

Pero un bocinazo lo espanta.

Pasa un coche y salpica una ventana.

Un charco sin fondo, de tinta,

Malherido, acribillado

Por millones de balas líquidas

(Agujero negro que las engulle),

Apenas profundiza un par de dedos;

Medida estándar

Para ocasiones socorridas.

Se encienden las farolas fuera.

El tungsteno es una luz hogareña

Mejor para las casas encendidas,

Porque fuera hace frío

Y la luz da sensación de calor;

El trampantojo resultante

Es un insulto.

El timbre suena. Es él, que ya llega.

Ella nota la humedad de la lluvia

Entre las piernas.

Él nota la dureza al tocar la barandilla

Entre las piernas.

La espera se hace eterna:

Ella en la puerta,

Él en las escaleras...

Ha llegado por fin para besarla.

Un abrazo caliente de tungsteno

Los une.

El recorrido es torpe,

La noche esconde la desnudez de ambos,

Lograda tras rasgar la tela

Que ciñe y encarcela sus dos cuerpos.

El dormitorio es testigo sonoro

Del pecado del adulterio.

Pronto amanecerá.

Se levanta y se acerca a la ventana.

Él aún duerme.

Llueve fuerte fuera.

En la acera de enfrente un gato negro

Mira caer las gotas;

También la observa.

Ella piensa que el animal

Que se refugia de la lluvia,

Cuya mirada penetra en su alma,

La juzga.

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CUANDO LAS MUSAS TE ABANDONAN: (Entrada del 07/III/2016)

Quedarse sin ideas

Puede ser algo muy frustrante.

Las Musas huyen; se esconden de ti.

Al principio no le das importancia:

"Volverán, yo lo sé".

Te sientas a esperarlas sin más prisas:

"Siempre regresan".

Entonces notas que te duermes.

Sueñas que han vuelto.

Bailas con ellas;

Las miras con ojos enamorados;

Les susurras cuánto las quieres,

Que no puedes vivir sin ellas.

Y de repente te despiertas;

Te frotas los ojos y te recuestas,

Mirando alrededor.

Compruebas que no están:

"Sólo ha sido un sueño; un sueño cruel".

Es cuando comienzas a preocuparte:

"¿Qué va a ser de mí?

Yo no puedo vivir sin ellas.

Son la sal de mi vida;

El cebo de mi anzuelo;

El viento en mi veleta;

La lluvia en mi cosecha;

El azul de mi cielo;

Mi billete de ida

De la tristeza a la felicidad".

Ahora toca decidir qué haces:

Puedes regresar a los sueños

Donde sabes que ellas te esperan,

Pero donde todo es una ilusión,

Porque los sueños sueños son;

O te levantas,

Agarras los pinceles;

Arrancas una hoja;

Ordenas los papeles;

Observas una rosa

Y dejas que estimule

Su aroma tus sentidos.

Así las Musas surgen

Si te ven abstraído.

En el fondo son juguetonas

Y también bastante coquetas.

Si no les haces caso en un buen rato

Son ellas las que a ti te buscan.

¡Ya están de vuelta!

¡Han regresado!

¿Tal vez para quedarse?

Por lo menos un tiempo.

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CANSANCIO VITAL, SUEÑOS TORMENTOSOS: (entrada del 31/III/2016)

Tal vez sea la alimentación,

Nefasta.

O la incapacidad manifiesta

De regularidad.

El sofá es amigo de esos momentos

De cansancio inesperado.

No es autodesprecio,

Proveniente de la inutilidad

Por insatisfacción. No es eso.

Es forma de ser que se aprende

Desde niño.

¿Búsqueda de impersonalidad?

Nadie superará a Warhol.

Es probable que sea la condición humana,

Pensar no ya en la finitud, sino

En arte y artista sin vocación

De pervivencia en la memoria colectiva

De su despreciable y diminuta raza.

Tal vez sea pensar en términos universales,

Lo que da forma de microbio a la especie.

Es creación por placer de creación,

Pero bombardeada por ese cansancio mental

Y la irregularidad.

Del huir de la obsesión como manera de vida.

Hacer por el placer de hacerlo;

Aprender por el placer de aprenderlo;

Ser por el placer de serlo.

Sin embargo, ser no es siempre placentero.

La vida es un chispazo a cámara lenta

En el que se ve pasar

Todo con cierta lentitud

Hasta el momento de recordarlo,

Que pasa fugaz como un rayo.

Sobreviene la muerte y se acabó:

Consciencia muerta, sensaciones muertas.

Una miseria condenada al olvido

Con el devenir del espacio-tiempo

Y su vocación infinita.

Es entonces cuando las preguntas

De cien respuestas aparecen

Para no ser solucionadas con exactitud.

Mientras tanto, se preguntan

Para tapar bocas mentales que tan siquiera se abren.

De repente el tiempo no le da tiempo al tiempo

Y surgen necesidades.

Veintiún días para crear un hábito;

Uno para deshacerlo.

Cuando el hábito afianzado

Es la falta de hábito,

Ni una eternidad consigue diluirlo.

Es el momento de mirarse sin un espejo;

De hacerlo hacia dentro

Para encontrar caos eléctrico

De baja intensidad;

Tan baja que apenas alumbra

La penumbra del desorden

Con el que se tropieza.

Arreglarlo fuera no lo soluciona dentro.

Tampoco unas pastillas que

Proporcionan serenidad y

Castración química.

No.

Si la vida las necesita para

Poder sufrir lo insufrible,

Los efectos secundarios se pagan con gusto.

Es sólo como ha tocado ser;

Si toca no entenderse, sea.

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LLUVIA: (entrada del 05/IV/2016)

Nada más abrir los ojos,

La luz que entra por la ventana

Anuncia un día tormentoso.

Trae consigo la humedad anunciada,

La que cala los huesos

Y que invita a quedarse en la cama.

Lo que antes estaba seco

Ahora el agua lo ablanda.

No hay nada que hacer,

Afortunadamente es lluvia mansa

De la que no para de caer,

Pero que árboles no arranca.

Para algunos son las lágrimas de Dios;

Para mí es tener que quedarme en casa

Y mirar la televisión.

Reconozco que no me gusta nada.

La lluvia se me hace triste;

Pienso en las bestias caladas

A las que el suelo se les resiste,

Porque se les pegan las patas.

Además está el frío

De cuando el agua las cala.

Cuesta abajo se forman ríos

Que no cesan en su bajada.

En mitad de la calle se forman,

Que para eso está preparada.

Esa maldita lluvia que todo lo moja,

Que me joroba la mañana,

Que además colma los tiestos

Ahogando los insectos y las plantas;

Exacto, a los insectos,

Que no tienen culpa de nada.

A mí es que no me gusta.

Me moja la cabeza destapada

Porque no me gusta llevar capucha

Y cuando cojo el paraguas,

Si hace viento, éste lo destroza.

Pero lo mejor es mantener la calma

Y pensar que, gota a gota,

Los embalses se llenan de agua.

Y para el resto está el Sol,

Para secarla.

Así, las lágrimas de Dios

Son bien aprovechadas;

Que en este mundo hay gente

Que no tiene para llenar una jarra

Ni para lavarse con agua caliente.

Se dice que el agua es barata,

Que estamos hechos de ella

En una cantidad muy alta.

Pero un día será motivo de guerra

La que ahora está contaminada.

Si tiene que llover, que llueva,

Que yo me quedaré en casa.

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SUBURBE LÍTICA: (entrada del 12/II/2018)

Al levantar una piedra
Encuentras una Ciudad.
No hay* ventanas ni puertas;
Sólo hay* oscuridad.

Retumba en las casas
La losa arrancada.
Hogares desnudos
En todo el suburbio.
La muerte funesta
Que a todos acecha.

La gente corre asustada.
Tu tamaño de gigante,
De asesino caminante,
Alerta pronto a las masas.

Alargas la mano,
La garra curiosa,
En busca de presas.
¡Coloso inhumano!
¡Criatura** espantosa,
Que agarras y apresas!

Entonces sueltas la piedra
Y escondes esa ciudad,
Sin habitantes se queda
Sumida en la oscuridad.

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* Hay que hacer dialefa.
** Hay que hacer diptongo: Cria-tu-ra.

Es un poema formado por: Cuarteta-sextilla-redondilla-sextilla-cuarteta. La rima es variable y combina asonancias y consonancias.

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UN VERANO CALUROSO: (entrada del 20/VII/2020)

Un verano caluroso

nos asola sin clemencia.

Prado y campo bulliciosos

de los ruidos son querencia.

Grillos y chicharras cantan:

zaínos de noche fresca,

pardas de la siesta santa.

¡Chirría, canción grotesca!

En la ciudad al calor

lo acompañan los olores:

de la cocina el vapor,

de los coches los motores.

Sol y luna de los cielos

se esconden de la tormenta.

Uno y otra por canguelo

de rayos se realimentan.

Tocar resulta lo cálido

un sentir sentido frío;

calor que vuelve lo pálido

rojo intenso a azul sombrío.

Terminar la noche tarde 

y un helado delicioso,

disfrutarlos son la mar de

un verano caluroso.

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POEMADIVINANZA: (entrada del 24/V/2021)

Faro sin luz, en sombra.

Centenas de vida y sol.

Canta con trino, toca

La estrella tu dulce son.

Aviones aflautados

Surcan el cielo y no el mar

De monstruos abismados

Hechos de negro y con sal.

Verde el manto, la cama

Del mundo y todo su ser.

Tiene azul las entrañas

Y luce todo el vergel.

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EL PADRE Y LA MAMA: (entrada del 15/XII/2022)

Espera la dama,

la dama que espera, 

al dueño en la cama;

en la cama, fuera.

Se saca una mama,

la mama lechera

de canela en rama;

la rama dulcera.

Y el niño que mama

de la mama entera.

El padre que llama,

llama desde fuera.

Calienta la llama

de la chimenera

el cuarto y la cama,

al bebé y su mama.

Pero el padre afuera,

aunque entrar él quiera

y a la puerta llama

pensando en la dama

y el calor quisiera

de la chimenera,

no llega a la cama 

y se queda fuera.