Tal vez sea la alimentación,
Nefasta.
O la incapacidad manifiesta
De regularidad.
El sofá es amigo de esos momentos
De cansancio inesperado.
No es autodesprecio,
Proveniente de la inutilidad
Por insatisfacción. No es eso.
Es forma de ser que se aprende
Desde niño.
¿Búsqueda de impersonalidad?
Nadie superará a Warhol.
Es probable que sea la condición humana,
Pensar no ya en la finitud, sino
En arte y artista sin vocación
De pervivencia en la memoria colectiva
De su despreciable y diminuta raza.
Tal vez sea pensar en términos universales,
Lo que da forma de microbio a la especie.
Es creación por placer de creación,
Pero bombardeada por ese cansancio mental
Y la irregularidad.
Del huir de la obsesión como manera de vida.
Hacer por el placer de hacerlo;
Aprender por el placer de aprenderlo;
Ser por el placer de serlo.
Sin embargo, ser no es siempre placentero.
La vida es un chispazo a cámara lenta
En el que se ve pasar
Todo con cierta lentitud
Hasta el momento de recordarlo,
Que pasa fugaz como un rayo.
Sobreviene la muerte y se acabó:
Consciencia muerta, sensaciones muertas.
Una miseria condenada al olvido
Con el devenir del espacio-tiempo
Y su vocación infinita.
Es entonces cuando las preguntas
De cien respuestas aparecen
Para no ser solucionadas con exactitud.
Mientras tanto, se preguntan
Para tapar bocas mentales que tan siquiera se abren.
De repente el tiempo no le da tiempo al tiempo
Y surgen necesidades.
Veintiún días para crear un hábito;
Uno para deshacerlo.
Cuando el hábito afianzado
Es la falta de hábito,
Ni una eternidad consigue diluirlo.
Es el momento de mirarse sin un espejo;
De hacerlo hacia dentro
Para encontrar caos eléctrico
De baja intensidad;
Tan baja que apenas alumbra
La penumbra del desorden
Con el que se tropieza.
Arreglarlo fuera no lo soluciona dentro.
Tampoco unas pastillas que
Proporcionan serenidad y
Castración química.
No.
Si la vida las necesita para
Poder sufrir lo insufrible,
Los efectos secundarios se pagan con gusto.
Es sólo como ha tocado ser;
Si toca no entenderse, sea.
jueves, 31 de marzo de 2016
martes, 29 de marzo de 2016
LA CAZA
Hola,
Nuevo tema:
Nuevo tema:
Dejo la letra (corresponde con la melodía de violín):
Son las seis de la
madrugada
Y pronto saldrá el Sol;
Es ley de vida,
Como cada jornada
Se levanta el trabajador.
Abre la jaula de los
presos,
Que aúllan con furor;
No merecen la cárcel,
Ellos no la eligieron,
Fue culpa del Criador.
No a la caza,
No en nombre de mi
raza.
Matar unos bichos
Por puro capricho
Es una brutalidad.
Suenan
todas las alarmas,
Alguien
debió de huir;
Se
organizan batidas,
Todos
a las armas,
Lo
tienen que perseguir.
Siguen el rastro los
perros
En pos del malhechor;
Suben y bajan inquietos
Por todos los cerros,
Buscando a su alrededor.
No a la caza,
No en nombre de mi
raza.
Matar unos bichos
Por puro capricho
No tiene dignidad.
Ya lo han acorralado,
No tiene solución;
El hombre apunta su rifle,
Ya lo tiene cargado,
Mirando
al paredón.
Es un
acto inhumano
Y lo
sabe muy bien;
No es
un combate justo,
Lucha
mano a mano,
Es
sólo una muerte cruel.
No a la caza,
No en nombre de mi
raza.
Matar unos bichos
Por puro capricho
Es una brutalidad.
Se
cruza una mirada
Entre
presa y cazador;
Es
cuando entiende
Por
qué no vale nada
Y es
que no es más que un matón.
Entonces
baja su arma,
Lo
invade la compasión;
No
merece la pena
Jugarse
el alma,
Terminó
la persecución.
No a la caza,
No en nombre de mi
raza.
Matar unos bichos
Por puro capricho
Es una brutalidad (No
tiene dignidad).
(Estribillo
final dos veces con cambio de último verso).
lunes, 28 de marzo de 2016
JABALÍ
El jabalí:
Mamífero artiodáctilo (Dicho de un mamífero: Del grupo de los ungulados, cuyas extremidades terminan en un número par de dedos, de los cuales apoyan en el suelo por lo menos dos, que son simétricos, como en los paquidermos y los rumiantes) perteneciente a la familia de los suidos (Dicho de un mamífero: Del grupo de los artiodáctilos paquidermos, con jeta bien desarrollada y caninos largos y fuertes, que sobresalen de la boca) de nombre científico Sus scrofa. Animal fuerte y pesado (hasta 200 kg.), cubierto de cerdas de color pardo oscuro y rojizo con bandas longitudinales amarillas en el joven o jabato.
Fotografía de un jabalí atravesando una finca de cereal en el coto de Zoilo
El macho presenta los caninos superiores muy desarrollados, de crecimiento continuo y dirigidos hacia arriba sobresaliendo de la boca. Su alimentación en omnívora y vive en zonas boscosas en las proximidades de cursos de agua. Se distribuye por Eurasia y el norte de África.
sábado, 26 de marzo de 2016
EN EL MONTE
Buenas,
Llevo una temporada muy floja, así que no entro casi aquí ni publico nada. No sé para que escribo nada, si no lo va a leer nadie, jajajaja.
En fin, una acuarela que pinté para mi padre para el día 19 de marzo:
Llevo una temporada muy floja, así que no entro casi aquí ni publico nada. No sé para que escribo nada, si no lo va a leer nadie, jajajaja.
En fin, una acuarela que pinté para mi padre para el día 19 de marzo:
No vale mucho, pero bueno.
Saludos.
lunes, 7 de marzo de 2016
CUANDO LAS MUSAS TE ABANDONAN
Quedarse sin ideas
Puede ser algo muy frustrante.
Las Musas huyen; se esconden de ti.
Al principio no le das importancia:
"Volverán, yo lo sé".
Te sientas a esperarlas sin más prisas:
"Siempre regresan".
Entonces notas que te duermes.
Sueñas que han vuelto.
Bailas con ellas;
Las miras con ojos enamorados;
Les susurras cuánto las quieres,
Que no puedes vivir sin ellas.
Y de repente te despiertas;
Te frotas los ojos y te recuestas,
Mirando alrededor.
Compruebas que no están:
"Sólo ha sido un sueño; un sueño cruel".
Es cuando comienzas a preocuparte:
"¿Qué va a ser de mí?
Yo no puedo vivir sin ellas.
Son la sal de mi vida;
El cebo de mi anzuelo;
El viento en mi veleta;
La lluvia en mi cosecha;
El azul de mi cielo;
Mi billete de ida
De la tristeza a la felicidad".
Ahora toca decidir qué haces:
Puedes regresar a los sueños
Donde sabes que ellas te esperan,
Pero donde todo es una ilusión,
Porque los sueños sueños son;
O te levantas,
Agarras los pinceles;
Arrancas una hoja;
Ordenas los papeles;
Observas una rosa
Y dejas que estimule
Su aroma tus sentidos.
Así las Musas surgen
Si te ven abstraído.
En el fondo son juguetonas
Y también bastante coquetas.
Si no les haces caso en un buen rato
Son ellas las que a ti te buscan.
¡Ya están de vuelta!
¡Han regresado!
¿Tal vez para quedarse?
Por lo menos un tiempo.
Puede ser algo muy frustrante.
Las Musas huyen; se esconden de ti.
Al principio no le das importancia:
"Volverán, yo lo sé".
Te sientas a esperarlas sin más prisas:
"Siempre regresan".
Entonces notas que te duermes.
Sueñas que han vuelto.
Bailas con ellas;
Las miras con ojos enamorados;
Les susurras cuánto las quieres,
Que no puedes vivir sin ellas.
Y de repente te despiertas;
Te frotas los ojos y te recuestas,
Mirando alrededor.
Compruebas que no están:
"Sólo ha sido un sueño; un sueño cruel".
Es cuando comienzas a preocuparte:
"¿Qué va a ser de mí?
Yo no puedo vivir sin ellas.
Son la sal de mi vida;
El cebo de mi anzuelo;
El viento en mi veleta;
La lluvia en mi cosecha;
El azul de mi cielo;
Mi billete de ida
De la tristeza a la felicidad".
Ahora toca decidir qué haces:
Puedes regresar a los sueños
Donde sabes que ellas te esperan,
Pero donde todo es una ilusión,
Porque los sueños sueños son;
O te levantas,
Agarras los pinceles;
Arrancas una hoja;
Ordenas los papeles;
Observas una rosa
Y dejas que estimule
Su aroma tus sentidos.
Así las Musas surgen
Si te ven abstraído.
En el fondo son juguetonas
Y también bastante coquetas.
Si no les haces caso en un buen rato
Son ellas las que a ti te buscan.
¡Ya están de vuelta!
¡Han regresado!
¿Tal vez para quedarse?
Por lo menos un tiempo.
Suscribirse a:
Entradas (Atom)